Tinta

Estou a entrar no último mês que vou viver com este jardim idílico no Redondo, antes de me mudar definitivamente para a minha casa. Há dias, refletia sobre isso. Sobre o adaptarmo-nos. Vivi a vida toda em Almada, mas não sinto falta nenhuma da cidade onde passei 35 anos. Gosto daqui. Gosto de descobrir as subtilezas que a geografia imprime nas pessoas. Ontem, ao pequeno-almoço, quatro idosas discutiam a morte no café. Descreviam o esqueleto do pai de uma delas, que foi exumado seis anos após o sepultamento. Outra dizia que levou porrada, imensa porrada, mas que não morreu por isso. Sou uma sortuda. Parece que o maior fardo que terei de arrastar comigo, pela vida fora, é o desta neurodivergência. De resto, parece-me que a violência ficou para trás. 

Faz-me bem estar perto da natureza, embora lute por fortalecer o coração. Vejo raposas, gatos, ouriços mortos nas bermas das estradas. Sustenho a respiração a cada vez que um pássaro cruza o meu caminho em voo picado. Temo, sobretudo, a impiedade do verão alentejano.

Hoje, reorganizei o meu novo romance. Acabei de pintar um quadro. Depois, conforme o sol se punha, estive apenas sentada, sem nada para fazer, a olhar a fileira de oliveiras para lá da cerca. Fui à lenha, limpei a salamandra, preparei o fogo para logo. Por todo o lado, abelhas. Comigo, a toda a hora, a arte, a criação, sob qualquer forma. Sempre insisti em viver fora de mim, penso que seja isso que me espera pela vida fora. No final, serei um conjunto de trabalhos melhor ou pior conseguidos. Letras e cor. Papel e tinta.